september
torsdag 16 april 2009 bild 1/1
|
<!-- @page { margin: 2cm } P { margin-bottom: 0.21cm } -->
<p align="left" style="margin-bottom: 0cm;">Ute i badrummet tar jag fram yxan som jag stoppat undan i duschen, stoppar i mig två femmilligrams valium som jag sköljer ner med ett glas Plax, sedan går jag ut i hallen, där jag tar på mig en billig regnrock jag inhandlat på Brooks Brothers i onsdags och beger mig mot Owen, som står framotlutad nära stereon i mitt vardagsrum och tittar igenom min Cd-sammling – Alla lamporna i lägenheten är tända, persiennerna fördragna. Han rätar på sig och går sakta baklänges, smuttar ur sitt vinglas, och kollar in våningen, tills han sätter sig i en vit fällstol av aliminium som jag köpt på Conrams Memorial Dayrea för flera veckor sedan, och till slut lägger han märket till tidningarna – ex av USA Today och W och New York Times – som ligger utspridda under honom säatt de täcker hela golvet, för att skydda den polerade vitfläckiga ekparketten från blod. Jag går mot honom med yxan i ena handen, och med den andra knäpper jag regnrocken.””Ja, Owen”, säger jag och drar mig närmare.”Varför ligger det en massa modelbilagor överallt?” frågar han trött. ”Har du hund? En chowchow eller nåt?<span style="font-weight: normal;"> ”Nej, Owen.” Jag går sakta runt stolen tills jag står mitt emot honom, mitt i hans synfält, och han är så full att att han inte ens får yxan i fokus, han märker inte ens när jag lyft den högt över huvudet. Eller när jag ändrar mig och och sänker den ner till midjan, och håller i den nästan som om den vore ett basebollträ och jag ska till att slå mot en ankommande boll, som råkar vara Owens huvud. Owen är tyst några sekunder och säger sedan ”I alla fall brukade jag avsky Iggy Pop men nu när han är så kommerciell tycker jag mycket bättre om honom än –”<span style="font-weight: normal;"> Yxan träffar honom mitt i meningen, rakt i ansiktet, så att dess tjocka blad sidledes hugger in i hans öppna mun och han håller käft. Pauls ögon tittar upp mot mig, rullar sedan ofrivilligt bakåt in i huvudet, sedan tillbaka mot mig, och plötsligt försöker hans händer ta tag i skaftet, men slagets tyngd och chocken har försvagat honom. Först kommer det inget blod, inget ljud heller utom från tidningarna under Pauls sparkande fötter, prasslande, rivande ljud. Sakta börjar blod rinna ur hans mungipor kort efter första hugget, och när jag drar ut yxan – och nästan drar Owen ur stolen vid huvudet och hugger honom en gång till i ansiktet och klyver det, medan hans armar flaxar planlöst, sprutar blodet ut i två brunaktiga gejsrar och skvätter ner min regnrock. Detta ackompanjeras ett ögonblick av ett förfärligt väsande ljud som faktiskt kommer ur huggen i Pauls skalle, ställen där ben och kött inte längre håller ihop, och detta följs av ett rått pruttande ljud från en del av hans hjärna, som på grund av trycket tvingar sig ut, skär och blänkande, genom såren i hans ansikte. Han faller ner på golvet i plågor; ansiktet är en grå och blodig massa, förutom hans ena öga, som blinkar okontrolerat; hans mun är en förvriden rödskär röra av tänder och kött och käkben, tungan hänger ut genom ett öppet jack i hans kind, förbunden enbart geom vad som ser ut som ett tjockt mörk snöre. Jag skriker åt honom bara en enda gång:”satans dumma jävla skithög. Satans skithög .”<span style="font-weight: normal;"> <span style="font-weight: normal;">Hörru Halbestram”, undrar han och lyckas sluddra på båda orden
Annons
Kommentera bilden
Anonym
fre 17 apr 2009 14:42
orka läsa
4 kommentarer på denna bild
Direktlänk:
http://dayviews.com/tommy91an/356509582/
Visa toppen
Visa sidfoten