May
Tuesday 13 October 2009 photo 1/1
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L'âme stressée, le cerveau compressé,
comme usé par la guerre des nerfs
à laquelle je dois me livrer.
Subir sans pitié, sans répit, voilà ma vie.
Gris semble l'avenir et noir est a couleur de mon esprit.
Je n'essaye plus de comprendre, ni de me faire entendre,
je suis le troupeau avec un numéro collé dans le dos.
Métro, boulot, aseptisé du cerveau.
Mon ultime évasion se trouve dans le flot de ces mots.
Quarante ans de déboires passés à la lumière du désespoir.
Tu peux me croire ça laisse des traces dans le miroir.
J'ai les neurones affectés et le cœur infecté,
fatigué de lutter, de devoir supporter la fatalité
et le poids d'une vie de raté.
Voilà pourquoi je m'isole, pourquoi je reste seul.
Seul dans ma tête libre, libre d'être
un esclave en fait battant en retraite,
fuyant ce monde d'esthètes en me pétant la tête.
OK, j'arrête net, j'appuie sur la gâchette.
comme usé par la guerre des nerfs
à laquelle je dois me livrer.
Subir sans pitié, sans répit, voilà ma vie.
Gris semble l'avenir et noir est a couleur de mon esprit.
Je n'essaye plus de comprendre, ni de me faire entendre,
je suis le troupeau avec un numéro collé dans le dos.
Métro, boulot, aseptisé du cerveau.
Mon ultime évasion se trouve dans le flot de ces mots.
Quarante ans de déboires passés à la lumière du désespoir.
Tu peux me croire ça laisse des traces dans le miroir.
J'ai les neurones affectés et le cœur infecté,
fatigué de lutter, de devoir supporter la fatalité
et le poids d'une vie de raté.
Voilà pourquoi je m'isole, pourquoi je reste seul.
Seul dans ma tête libre, libre d'être
un esclave en fait battant en retraite,
fuyant ce monde d'esthètes en me pétant la tête.
OK, j'arrête net, j'appuie sur la gâchette.
The soul under stress, hjärnan komprimerade
som bars av nervkrig
som jag måste ägna mig åt.
Subir skoningslöst, obevekligt, det är mitt liv.
Gray tycks framtiden är svart och en färg i mitt sinne.
Jag inte längre försöka förstå, inte heller jag hör,
Jag är flocken med ett nummer klistras på baksidan.
Metro, boulot, sanerad hjärnan.
Min slutliga flykt är i flödet av ord.
Fyrtio år av tidigare besvikelser i ljuset av förtvivlan.
Tro mig det lämnar spår i spegeln.
Jag nervceller påverkas och smittade hjärtat,
tröttnat på att kämpa, att behöva utstå det oundvikliga
och vikten av ett liv av misslyckande.
Det är därför jag isolera mig, varför jag är singel.
Bara i mitt huvud fri, fri att vara
slav faktiskt flyende
flyr en värld av esteterna mig Farting mitt huvud.
OK, sluta jag netto, jag trycker på avtryckaren.
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